Доставено на ръка писмо ме чакаше, когато се прибрах вкъщи в деня, когато компанията се раздели за годишната лятна ваканция. „Не вярвам на тези глупости“, погледнах отново, но го прочетох правилно, бях съкратен. Без да говоря, го подадох на жена ми Уенди.
„О, за бога“, беснееше тя, „Копелетата, абсолютните проклети копелета“. „Всички са навън“, казах аз, „Затвориха проклетото място“. „Къщата“, ахна тя, „Ще загубим къщата.“ — О, мамка му. Налях си едно питие и го отнесох в задната градина, за да помисля.
Бях на петдесет и пет, докато.