Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, Part Two

видения от дъвка и изкривени спомени се срещат…

🕑 28 минути минути Между различни раси Разкази

I. Порочно състояние на ума. „Внимание, наближаваща платформа.“. Съобщението заглушава отсечения шепот, но скритото гледане на очи остава. Някои ме познаха веднага.

Подобното на знаменитост разпознаване проблесна като дебели папараци Nikons, докато проследяваха познатата татуировка, която се спускаше по бузата ми, изгаряйки по пътя на друга, която се издига точно над яката на мръсен Seattle Sounders T. Повечето не го правят. Имате онези, които бойкотират новините. Медийна война срещу истината, нали? Не мога да се доверя на нищо. Теоретиците на конспирацията, разбирате ли? Всички тонирани сенки и стрелящи очи.

Илюминати навсякъде, човече. Деца в гимназията са твърде малки, за да познават лицето или миналото ми. Твърде погълнат кой актьор в момента е най-новото голямо нещо в музикалния бизнес. Коя по дяволите е Тейлър Суифт? Звучи като всякакви примамки. И тогава има любимата ми група, тези, които ме отразяват.

Тези, които са твърде напрегнати от собствените си пороци, твърде притеснени за сметки, издръжка на деца и късна нощна стрелба. Пип-поп шофиране чао, нали знаеш? Твърде голяма кофа, личен ад, за да се интересуваме от историята на друг черен, който се бори до тях в Twomps. По дяволите, прошепнатите клюки обаче не са топла лъжица хероин за наркомана. Знаеш, че е лоша идея, тъй като блести и се топи… мамка му, знаеш ли го, по дяволите. Но опияняващата нужда да тече във вените ви надделява над рационалното мислене и самосъхранение.

Един вкус и… мъгла… приятно е да удавиш собствената си болка в чуждата, особено ако е добър продукт. Добри клюки. Истински черно-бели лайна на Ромео и Жулиета. Висшето общество и боклук.

Толкова чист, че дори не знаеш, че се предразполагаш, докато не стане твърде късно. И все пак детето в мен забелязва странния страх, смесен с тяхната клюкарска алчност. Като дете в дублажа израснах с пип-пип-поп-поп симфония на стрелба. Те са израснали с чисти лъжици в устата и без кутии със спам. Копелетата не знаеха нищо за страха.

Сигурно ме смятат за още един от онези безсмислени гангстери, за които винаги чувате по новините в 4 часа. Дебелият, малък производител на пари: престъпление и смърт, братко, престъпление и смърт. Още един страшен чернокож пуснат по улиците им… отново. Те не са съвсем грешни, но със сигурност не са и съвсем прави. Те не ме познават.

Нямат право да ме мерят. И все пак, не мога наистина да ги обвинявам за техните извратени пристрастия. Съмнение в себе си.

Самообвинения. омраза. И един измачкан долар на кратко променено самосъжаление. Преминах през 12-те стъпки на глупости твърде много пъти, за да ги преброя. Всичко това е един голям кръжок на пластмасови столове с чиния бисквити и дузина години ридаещи истории.

Ако имате истински късмет, няколко стиха от писанието. Какво обаче казват? Чувството за вина тлее и поглъща, когато мислите, че го заслужавате. В същото време обаче, когато имаш кръв като моята… когато тази кръв е боядисала задните улички в рубиненочервени стенописи, защото си бил просто поредното пънкарско дете със света, за да се бориш, винаги има тази частица гордост, която не може да бъде победен от вас напълно.

И така, преди около половин дузина спирки, зарязах моя скицник, мастила и въгленски моливи и се втренчих право назад, почуквайки с пръсти хип-хоп ритъм по парапета. Това само ги раздразни, шепотът се разпространяваше през тясната метална тръба като боя във вода. Нито едно парче бистра течност не е спестено от мръсната истина за това кой и какво съм. Какво съм направил. Движи се право надолу по линията.

Група тийнейджъри, не много по-млади от мен, когато всичко се срина от оста, гледат най-твърдо. Най-дългия. Но за разлика от останалите, техните уста изобщо не се движат.

Те не се нуждаят от тях, което едновременно ме очарова и смущава, защото е още едно напомняне, че светът не спира да се движи дори когато вие го правите. Продължава да напредва, понякога за най-лошото. Пръстите им, заменящи шепота на ръцете в чаши от детството, което си спомнях, докосват лъскави лъскави екрани, футуристични телефони бръмчат като ядосани стършели с вълна от съобщения. Почти мога да си представя малки мисловни мехурчета, поникващи над главите им с малки хора в тях, които разменят думи на език, от който съм откъснат.

Това е добра идея за тематична картина, така че оставям тази странна идея за по-късно, когато безсънието надигне грозната си глава и писъците бият бонго барабани в ребрата ми. И все пак, един от тийнейджърите не обръща внимание на комуникацията с почукване с пръсти. Тя е тъмнокосо момиче с нацупени устни и светли полегати очи. Азиатец може би.

Не знам кой вкус. Видът, който обаче привлича очите. Има някакво болезнено любопитство в нейните плочести сиви нюанси, тъмно магнетично привличане, което ме кара да ми се прииска да мога да прокървя през седалката под мен към коловозите отдолу. Виждал съм този поглед и преди. Възползва се от това.

Възползван от. Няма да се поддаде отново на нито едно от двете. И все пак, друг глас, истински основен и инстинктивен, и съчетан с опасността, за която татко предупреждава дъщерите, има различни идеи и долнопробни плътски желания. Те са от онези затворници, които се опитват да изтръгнат от теб, да те накарат да забравиш, да те накарат да мразиш.

И може би най-лошото от всичко, предназначени да накарат черния човек да се страхува. Този глас драска сцени в крещящи графити и в началото се играе с плашеща простота: фигури, които се събират, докато страниците, които обитават, се прелистват със скоростта на филмовата ролка. Съвсем скоро те се откъсват от хартията, скачайки в стилизиран, триизмерен свят на M.C. Относителността на Ешер.

Техните усмивки, нашите усмивки се извиват и телата се изкривяват. Вървим с главата надолу, притискайки се към тавани и стени под невъзможни ъгли, законите на гравитацията и разума се насочват към неразбиране и главозамайваща лудост. Лошо пътуване с кола. Мигам и всичко се изкривява, черно-бял ням филм, трептящ кадър бавен кадър. Тя се е навела на пода с плочки, с кръгло дупе, насочено към небето.

Дебели перлени капки сперма капят от нейното пламнало розово путенце. И точно преди огромна невидима гумичка да изтрие сцената, тънката й шия се извива наоколо и матовите сини устни се усмихват от ухо до ухо. не мога да дишам Всичко е студено.

Прокарвам ръце нагоре по ръцете си, търсейки изпъкналите малки издатини от игла, издишвам дрезгаво облекчение, когато не намирам такива. Усмивката на момичето все още остава подигравателна. Правя гримаса и стискам очи.

Аз съм луд. Пет години. Можеш ли наистина да загубиш толкова много от себе си? Реторичен.

Знам всичко както за затворническите експерименти, така и за затворническите реалности. Моето момче Зимбардо показа какво се случва дори на тези, които се смятат за добри хора. И няма много от тях като начало.

Истински имам предвид. Все пак не е нужно много. Със сигурност. Какво? Изненадан ли си? Мислех, че няма да го позная? О, познавам работата му, изпитал съм я от първа ръка.

Затворът създава роли, които трябва да бъдат изпълнени, човече. И вие променяте себе си, за да се вместите в тях. И тази промяна е наистина течна. Като гмуркане във вода.

Влакът леко се разклаща, докато навлиза в платформата и аз… се върнах… очите се отваряха бавно. Шепотът се усили отново, по-силен, по-неистов. В този момент осъзнавам три неща.

Всеки по-прецакан от предишния. един. Очите ми пробиват дупка през устата на това бледо, тъмнокосо момиче. Второ, има неудобна, пулсираща ерекция в дънките ми. Три.

Атмосферата в купето се е променила. Оглеждам се. И в очите на всички лежи обвинение. неверие. презрение.

страх. отвращение. Ярост.

Това са същите емоции, които виждах при ежедневното израстване в Ghosttown, само увеличени с хиляда. Защото, честно казано, хората тук винаги разбират кога си от мръсните тридесет години. И те съдят за това.

Освен нея. Тя дори не мига окото. Не шепне.

И не се усмихва. Очите й са насочени към издутината, която се опитвам да скрия под чантата. Кожата ми ме кара да настръхвам от тези нейни сиво-сиви. Напомня ми на затворнически терапевт. Имаше дихотомично разделение на тази луничава жена: мъртвите очи на някой, който е видял твърде много зло в света, бил е уплашен от всичко това и въпреки това… е имал определен вид изкривена, звездна похот, подхранвана от самото престъпници, извършващи това плашещо зло, мъже, заключени зад решетките, студен декадентски зоопарк, създаден да изпълни шибаните фантазии.

Фантазии, които много от съкилийниците ми бяха повече от готови да помогнат под прикритието на изследване за книга за затворническа психология. Не се срамувам да кажа, че съм бил доброволец повече от веднъж. Вкуси сладката й адска уста в тесните шкафове. Сложи кура в задника.

Даде й всичко, което искаше и повече. Докато страхът и опиянението се сляха и тя се превърна в нещо, за което понякога съжалявам, че съм помогнал. Психологът малко бяло момиче нямаше представа.

Умът й беше прецакан на парчета без майстор на пъзела, който да го сглоби отново. Но когато си отчаян и единственият друг начин да вцепениш света са наркотиците, си взел трудните решения. И нямаше да се спусна отново в този капан.

И така, ето ме, вътрешният глас тананика в тези спомени, докато това малко, не толкова невинно момиче плъзга тънки кафяви пръсти нагоре по тънките кафяви бедра, все по-високо и по-високо, докато не се понесат под бебешко синята пола. Върхът на червения й език стърчи, докато пръстите й манипулират кръстовището между гладките й бедра, работейки бързо, за да победят следващия удар на PA. „Стойте настрана, вратите се отварят.“. Смукателното уплътнение се счупва със съскаща въздишка на облекчение и телата изтичат от металната тръба и излизат на платформата. Очаквам блъскане.

Нетърпение. Един обезумял колектив трябва да се промъкне през тълпата и да избяга от плътно сплетените граници от стомана и алуминий и чудовище, което не могат да понасят, нито да разбират. Но няма. Само движение.

Серпентина. Студ. Само топли тела, криещи студена кръв, движещи се от едно място на друго, преди часовниците да отметнат и цикълът да започне отново.

Аз съм просто незатвореното, потенциално изпълнено с насилие развлечение, за да ги отведа от точка А до точка Б, без да заспят. Предполагам, че ще изпращат съобщения от странните си телефони. Кажете на приятел какво е видял по време на пътуването до дома. Разменени симпатии и ужаси. И продължи напред.

Забравете. Лесно като да изядете топлия ябълков пай на баба. Странната природа на момента поражда гняв, който мислех, че е погребан завинаги, част от мен, която предпочита студен камък, по-студено желязо и палета, по-тънка от тесте карти. Когато компанията на други осъдени се чувства по-общителна, по-естествена и по-малко като плъхове, които безсмислено се разхождат за своето едно късче щастие, за една-единствена хапка сирене доброта преди смъртта, почти искате да се върнете. Но тогава, в клетка с размери шест на осем, съседна на друга клетка с размери шест на осем, петнадесет на стена, четиридесет и пет на етаж, вие споделяте нещо общо с тези около вас.

Ти им нямаш доверие. Вие се мразите. Бихте се убили един друг, за да оцелеете, ако се наложи. Но те са като вас по определени начини и това е нещо, на което можете да се доверите. Може да се свърже с.

Дори и с шив отзад. Ти поне щеше да разбереш, по някакъв извратен начин. Платформата се изпразва също толкова бързо, колкото се напълни, трупове се трупат, така че процесът да може да започне отново на следващата платформа: непознат за непознат, дестинация след дестинация, докато пукащата PA система изпука, че следващата спирка е последната спирка, краят на линията.

Това ме плашеше като дете, докато растях, разбираш ли? Последната спирка имам предвид. Този вид страх, който е напълно ирационален. Няма смисъл. Няма рима или причина за това.

Просто е. Освен че вероятно има и рима, и причина, а аз все още не съм склонен да ги приема. Влакът потрепва и започва бавно да се отдалечава от перона. Вдигам поглед от празния си скицник, за да зърна фигура, тичаща трескаво към нас, размахвайки ръце.

Но сега няма спиране. На никой не му пука. Това е Оуктаун, човече.

Винаги първо трябва да се погрижите за себе си. Въпреки това улавям тази отчаяна фигура с въглени на листа в скута си. Дай живот на лице, което не виждам от това разстояние. Дива розова коса. Елегантни румени бузи.

Светли очи с бръчици от смях. Продължавам напред и по причини, които ми се иска да не мога да обясня, нося и лека тъга на лицето. Болка, скрита зад порцеланова повърхност. И все пак давам усмивка на лицето.

Толкова широко, че боли. Шибан мегават интензитет. Достатъчно горещ, за да изгори всички двулични изражения и глупости, които хората носят през целия ден.

Спирам. Погледни надолу. Гримаса плътно. Нарисувал съм… миналото, или по-скоро негов реминисцентен образ, с леки промени тук-там. Не е приятно.

Пъхам блокчето в очуканата си чанта и изваждам блок листчета. „Внимание. Приближава платформа.“. Влакът пълзи и спира.

Трупват се тела. Телата се натрупват. Когато свърша, прелиствам блока с листчета.

Маскирани фигури танцуват на тихи ритми. Над лунно осветени чаршафи; Безразличен към света; Един на друг. Докато се притиснат заедно; Превърнете се в едно; Подскачане над леглата; Подскачане в стени; Надолу по празни булеварди… Подскачане, подскачане, подскачане… Докато пак се разделят.

В две различни форми; Отново мълчи. Като се съобразяваме един с друг. По начина, по който предполагам марсианеца и човека. Може… Какво по дяволите е това? Кой си ти?.

Какво си ти?. Извънземни сънища. Заплетено пространство.

II. Дъвка. „Внимание, наближаваща платформа.“. Алуминиевата кутия е кипяща пещ.

Капчици пот по челата. Главите увисват. Очите трептят.

Счупената климатична система плюе и дрънка, добавяйки само хладък въздух към задушаващата топлина в Оукланд, нахлуваща през прозорците. Навън е деветдесет и пет градуса, а в тръбата е по-горещо от ада. Но това е ад, приветствам го. Две седмици пуснати и това е първият път, когато не трябва да се притеснявам от погледите и шепота. Мъча се да завърша загряваща скица, въртя въглен в наклонени вълни, смесвайки се с възглавничката на палеца ми.

Това е грубо. Обикновено ясните линии са небрежни. „Стойте настрана, вратите се отварят.“.

Приглушени въздишки на облекчение се процеждат наоколо, докато телата се борят да се изправят и да излязат навън под яркото следобедно слънце. Пак я нарисувах. Е, не точно тя, предполагам.

Това е по-скоро символ, свързан с ранен спомен. Колибри с размазани крила, кръжащо над щракави дракони. Под потискащата топлина на слънцето се боря да изживея отново конкретен спомен. Мисля, че беше зима и бяхме заплетени под юрган до отоплителен уред, хлъзгавото й котенце излъчваше топлина до крака ми. Спомням си как се оплакваше, че й е студено през цялото време.

Дори когато Оукланд беше истинска сауна в сравнение със студената тундра, в която се е родила. Тя обичаше да казва, че това е руската кръв в нея, наказвайки семейството си чрез нея, че е напуснало Родината. Щеше да измърмори няколко нецензурни думи на родния си език и да вдигне среден пръст към небето. Тя си тананикаше онази нощ, както правеше често, докато аз рисувах мастилото на колибрито по сгъвката на бедрото й, доволна да гледам как крилете пърхат при всяко нейно движение.

После внезапно спря, меката ръка с лосион плъзна по слабините ми. Малки тайни и мечти се изливаха от устните й като плодова амброзия. Тъмни тайни. Ярки сънища.

Калейдоскопичен. Мислех, че гъбите говорят, но всичко беше тя. Винаги тя. Умът й беше красиво ексцентричен и твърде дяволски добър за тази проклета планета.

И пръстите ме сърбяха, отчаяно исках да нарисувам онзи замислен израз на мир върху лицето й. Тя беше… Силно пукане разбива мечтата и аз се боря адски да я продължа, докато тя се издига в черен дим. "Каква рисунка?" - пита задъхан глас. Поглеждам нагоре и ти си прегърбен като този на Огюст Роден, Мислителят, зелени очи ме обработват с интензивност като за наблюдение, дрон на хищник, прелитащ в пустинята на Близкия изток за цели. Очите ви се разширяват, когато открият татуировките.

„По дяволите. Значи… ти си той? Мхм. Не ми приличаш на убиец. Таблоидите със сигурност са направили номер на лицето ти.

Всъщност си доста сладък.“ Издухвате още един балон от голяма пачка от това, което трябва да се удвои. Идеално съвпада с елегантните кичури захарен памук като карнавална коса, прибрана под шапка As назад. „Стотинка за мисли? Колкото по-мръсно, толкова по-добре.“. Навеждате се напред, търкаляйки дъвката около езика си, тънката челюст се люлее напред-назад над юмрука ви като гребна лодка по течението. Повтаряш въпроса и аз се отпуснах.

За част от секундата вие сте някой съвсем друг и това е Тупак, възкръснал от гроба, въртящ поетични ритми от другата страна за истината и природата на смъртта и живота. Мистична теория на относителността. Истински лайна на Айнщайн, би казал, сякаш някога през живота си е разбивал книга по физика.

Това е само за тази част от секундата, защото под електриково розовата коса, лъскавото червило и тънкия потник те познавам. Е, всички в C-Block те познаваха. Бихте изсмукали половината ми клетъчен блок, ако вярвахте на думите на дребни дилъри, променени потребители и ротационния арест на Ангелите на Ада. Най-доброто ванилово дупе в Оуктаун.

Не е друго мръсно бяло момиче като нея в Dubs. Чука се като малка Афродита, хваната в кльощаво малко мъжко тяло, отчаяно търсеща дебела черна змия, човече. Устата е толкова мръсна, колкото тази путка е стегната. По дяволите кърви спермата от члена ти като една от онези вампирски класики.

здрач? По дяволите това е Twilight shit, ese? Говоря за класически Дракула. Някакъв Брам Стокър се пука с киселина. Честна до бога истина.

Вълшебна путка. Бих изкарал още пет години, само за да напълня още един товар в нея. По-добре, отколкото да стреляш със сладката кока-кола на Слим. От моя опит, колкото и колебливи да са били зависимите с истината често пъти, те почти винаги са имали начин с думите. Така че да, знаех всички истории.

Дори да имам един мой, макар че ми се иска да нямам. Día de Muertos: ден на мъртвите, който все още капе с черната си комедийна ирония. Нейна беше идеята да отиде.

Каза, че баща й ще я убие, ако малката му принцеса се смеси с хора като мен. Не само беден художник, който маркира сгради в свободното си време, но и по-тъмен от неговия Lexus. Каза ми, че страхът от шамар със задна ръка, частен пансион и загубата на кредитните й карти просто я възбудиха. Накара я да иска да бъде пламнала и гола и може би дори да забременее. Удряйте всеки един слой развълнувана поквара, за да пречупите ума на татко.

Мразех човека. Имаше един от билбордовете си от другата страна на улицата, с лице, което ни гледаше, подиграваше се, докато адвокатите му се опитваха да изгонят хората, за да може да събори с булдозер няколкото блока, останали ни за нагли копелета, каращи лъскави спортни коли. Така че, разбира се, аз се съгласих, с сумтене и завъртане на бедра, помпайки принцесата на татко и прецаканата любов на живота ми, пълна с черно бебешко тесто. И по някакъв начин, по чиста случайност, тя се натъкна на теб, след като се разделихме в пулсиращо море от зловещи костюми и ритмични танци… любимата на Дъбс ракета блондинка. Когато най-после я намерих, в трескава замаяност по улиците, тя миришеше на секс и плодови коктейли, влажни сребристи бикини, стиснати здраво в юмрук.

Бяхме се чукали като животни при мен, разгорещени признания изгаряха от устните й като горски пожар. Приказки за теб, гърчещ се в ковчег, хъс, изрисуван върху бледи зърна, карайки ги да блестят като редки сребърни монети. Розовият й език пърха над набръчканата ти звезда като крилца на пеперуда, пръсти режат в разхвърляния ти къс, дразнейки цялата кремообразна възбуда.

И триъгълна верига от маргаритки от похот с гарвановокрила красота като петел след петел остъкляваше гъвкавите ти тела като пресни сладкиши. Мисля, че ти я накара да иска да се чувства повече. За да летиш по-високо, надмини се. Тя искаше да се присъедини към мен в пустотата на Technicolor, в която се гмурках по време на моите подхранвани от наркотици мъгливи креативност, пръски боя върху платно, създавайки изображения, които отварят умовете. Тя каза, че иска да хване всички звезди в устата си, да ги глътне цели, докато не се задави от светлина.

Така че я заведох там и светът около нас се огъна. Събудих се от студеното й тяло наполовина върху мен, сперма, покрита между краката й, бледа гумена тръба все още увита около ръката й, усмивка все още на устните й. Истински, зловещ ужас, който никога няма да забравя. Не заслужават. А ти… Твърде много ми напомняш за нея.

Ти не си тя. Ти не си. Разбира се, че не си. Никой никога не би могъл.

И все пак, ти си до болка запознат с всички начини, които някога са имали значение за един лайно, който би бил, убийствен „артист“ като мен. Същата уста. Същият нос. Същите очи, само че повече сини, отколкото зелени. И същият този поглед на котешко любопитство, докато ме измерваш за всичко, което струвам.

„Внимание, наближаваща платформа.“. Всичко е прекалено. Чувствам се замаян. Стомахът ми се свива и се боря с киселия вкус на киселата жлъчка. Изправям се на крака, докато влакът спира, хвърляйки се над малката ти фигура, която беше прегърбена над мен, изпускам скицника си в краката ти.

„Стойте настрана, вратите се отварят.“. "Какво по дяволите, задник?" съскаш от мръсния под. Гледам те надолу. Иска ми се да можех да изтръгна туптящото си сърце и да го хвърля в лицето ти. Гледайте как го ядете, зъбите го разкъсват до кървава каша.

Не оцелях в затвора за това. "Това е кое е по дяволите. Искаш ли и да го боядисат?" Мърморя дрезгаво на себе си, колкото и на теб… на нея. "Чакаме какво?" заекваш, сбърчвайки вежди объркано.

„Хей, къде ми е извинението!“. не те чувам не ти пука Трябва ми въздух, пространство. не мога да дишам Вратите най-накрая се отварят със съскане и аз се спъвам навън, без да ми пука, че съм оставил чантата си на седалката, скицника си в краката ти. III. Вересия.

„Внимание, вратите се отварят.“. Те се изсипват като купища разноцветни мравки от своя хълм на дъгата: жени в тесни малки панталони от спандекс и спортни сутиени, бърборят с бясна скорост. Помислете за видеоклипове с упражнения.

Имат дивата коса, белите Adidas и раираните чорапи. Шибаните бели хора. И да, аз съм нещо като експерт. Надзирателите винаги се радваха да показват тези видеоклипове на проектори на затворниците по време на редки филмови вечери.

Обичам да казвам, че тренировките за изтласкване на бедрото ще бъдат най-близкото, което някога ще имаме, до секс с жена отново, така че е по-добре да се насладим. След това щяха да мимитират някакви движения. Стори ми се смешно, предполагам. Както казах.

Шибаните бели хора. Нямах представа, че получаваме някаква путка от психическия психолог на затвора. Един от групата, червенокоса с дупе, което би накарало жените от испанския Харлем да ревнуват, ми хвърля пламенен преценяващ поглед, когато очите ми се задържат твърде дълго.

Връщам го и тя се свива обратно в разговорливата си малка група кикотящи се пластмасови мравки. Обръщам се, докато се качвам и тя има този допълнителен камък в задника си. Тик так. Тик так. Когато изкачва стълбите, на малиновите й устни има призрак на усмивка.

Тя се обръща, улавя погледа ми и намига. Връща ме назад. Наричахме луничави малки бели момичета като тези, които растат. Загуби ръка, ако не си бил внимателен.

Ще ви отведе в рая с взрив от неонова червена светлина, ако сте имали късмет. Баба Тийг не би се съгласила. „Просто още една типична малка бяла кучка. Много от тях са бледокожите дяволи.

Блесни ти малко нахална дързост… разклати малката й бяла опашка. Окове те и открадни красивата ти черна душа. Това правят всички.

Никога не ми позволявай да те хвана да флиртуваш с тях, Джалън-скъпа. Ще ти набия кафявия задник.' Нека просто кажем, че баба Тийг често се изтощаваше от всичките викове веднага щом настъпеше сряда. Настанявам се на мястото си в благословено празно купе, докато влакът тръгва, и вадя нов скицник от очукана раница.

Вашето въгленско лице изпълва първите няколко страници. Не можех да спра ръката ми да те рисува, голям розов балон от дъвка между стиснати устни. Минаха три седмици, откакто те видях за първи път. Можех да направя с цяла вечност повече, но достатъчно беше достатъчно.

Трябваше да рискувам. Не можех повече да се возя на дългите, зациклящи пътувания с автобус. Твърде много спирки в близост до твърде много стари свърталища с твърде много изкушения за възстановяване на старите навици. Ако затворът направи едно нещо правилно, ме изчисти.

Проклет да съм, ако падна отново. Баба Тиг може да е мъртва, но духът й все още живее в леля Джуъл. Тази жена може все още да изпитва някаква любов към мен, но продължаващите разочарования биха били библейска язва върху душата ми в нейните очи, дори ако вече беше крадено от дявол с руса коса. „Внимание, наближаваща платформа.“.

Изговарям с уста съобщенията на системата за озвучаване в фалшив поздрав, докато се опитвам да нарисувам нещо различно за промяна. Нещо старо. Нещо ново. Супергерой.

Видът герой, който едно дете боготвори, расте в гетото, преди да бъде увлечен от мистиката на злодеи, наркотици и всички путки, с които може да се справи. „Стойте настрана, вратите се отварят.“. Скицата оживява.

Изваждам химикал за очертаване. Добавете усет. Дълбочина.

Символ. Без наметало. Винаги съм ги смятал за смешни. мамка му Чувствам се отново млад, но това е хубаво място да се оттеглиш понякога, когато имаш нужда… прилично място.

Когато всичко не е толкова шумно и ужасно. „Какво рисуваш този път, голямо?“ Сърцето удря ребрата с бързи, силни удари: едно, две, едно, две. Туп.

Туп. Туп. Аз съм на въжетата срещу Майк Тайсън, борейки се с призраци от миналото, които мислех, че вече съм нокаутирал. ПОП! Гордостта и приличието излитат през прозореца и аз се вдигам с резета към вратата.

Но вратата вече е запечатана, влакът вече се движи. Обръщам се и ти си на моето място, издухвайки розови мехурчета дъвка, които подхождат на тази също толкова розова коса. Прелиствам изоставения си скицник, очите ми се разширяват след всяка страница. И… сърцето ми се забавя.

Слънчев лъч кара бузите ви да светят и розовите ви устни да блестят. Ти… не приличаш на нея от този ъгъл. И докато разглеждам целия ти профил, разбирам, че всъщност изобщо не си тя. Вие сте напълно бохем, сякаш току-що сте излезли от Coachella и все още усещате музикалните вибрации, които тананикат в тялото ви. Въпреки целия си бунтарски живот, отхвърляйки семейството и света винаги, когато се събирахме, тя обичаше дизайнерските си етикети и токчетата си „чукай ме“.

Предполагам, че тя наистина принадлежеше там горе сред звездите. А вие… органични, но не по-малко увлекателни, сякаш принадлежите тук. Привързан към земята.

Аз мисля. Не знам. Умът ми е разбита бъркотия и все още искам да сляза от този влак. „Витаеш, пич.

Това е някак страховито." Буташ голям чифт авиатори обратно към малкия си нос и поглеждаш нагоре към мен, след това обратно към моя скицник. "Винаги рисуваш непознати като този или просто малки млади бели момичета, така че да имаш хубаво лице за да измъкна някой по-късно?". Горчивото чудовище в мен бушува.

„По дяволите, бялото момиче като теб разбира ли от изкуство?". Ти изсумтяваш и въртиш очи силно, изобщо не впечатлен от устата ми. И аз също не съм ако трябва да сме честни. Сядам срещу теб и поемам няколко дълбоки вдишвания.

Баба Тийг казваше, че гневът е дело на дявола. Даде му енергия толкова сигурно, колкото слънцето даде енергия на нейната цветна градина. И задържането му направи сигурен е, че ще стои наоколо като най-упорития плевел, правейки дори най-красивата колекция грозна. Никога не съм се интересувал от нейните библейски философствания, когато беше жива. Но тя имаше всичко, що се отнася до гнева.

Но знанието не не го прави по-лесно да се контролира, когато си се удавил в него от години. „Хей“, осмеляваш се отново. „Какво?“ .

„Тези не са като старите ти.“ Изваждаш скицника, който бях оставил преди седмици от чантата на Мини Маус. Познатата, износена кожена корица е накъдрена и напукана по краищата. Стискам песъчинки, свивам ръце в юмруци, докато кокалчетата побелеят. Ти си невъзмутим. „Хей, ти си този, който ме събори и го остави след себе си.

По дяволите ме нарани.“ „Не ми пука.“ Посочвате към по-новия скицник в скута си. „Виждам това във вашите скици.“ „Не можеш да видиш нищо, бяло момиче.“ Ти издухваш няколко балона в отговор и аз се опитвам да овладея натрупващия се гняв. „Би било толкова лесно“, мърка чудовището в мен. — Точно като в затвора.

Дори не трябва да знаеш. Просто се зачерни. Малко задник като нейното няма да бъде пропуснато. Ще изчистя всичко. Много хубаво като.

Наистина хубаво като.'. настръхвам. Внезапно става студено, въпреки жегата в Оукланд, която затопля люлеещата ни кутийка от пури, докато се движи през града и неговите квартали. Белезите по цялото ми тяло оживяват. Пулсира с болка, която всъщност се чувства добре, което малко ме плаши.

"Коя е тя?" Гласът ти пронизва, силен и ясен. Убийственият глас и възхитителната болка изчезват. Носиш присвития й поглед на силно любопитство като втора кожа. Мразя напомнянията. Отпускам глава назад към прозореца и се взирам нагоре.

„Можеш да четеш, нали? Знаеш точно коя е тя… беше. LA Times направи хубава малка статия на първа страница за това. Престъпление на десетилетието, глупости. Истинска гръцка трагедия в Twomps. Lily-white Princess of Oakland ODs.

Power Family In Turmoil! Може да е била бременна с дете на хак уличен артист, превърнал се в гангстер на наркотици." Папагал заглавията с бърза стрелба, едно след друго. „Внимание, наближаваща платформа.“. Смея се мрачно. „Знаеш ли, че таблоидите обичаха да казват, че съм я насочил към нея.

Направих няколко истински ужасни снимки, за да изпратя на богатия й татко. Каза, че тя…“. Тези истории не бяха най-лошото. Никога не съм се интересувал като чудовище съм нарисуван.

Не заслужавах много съчувствие. Бях чудовище. Точно така.

Може би просто бях слабохарактерен, саморазрушителен. Но чудовището си е чудовище. нея? Какво са писали за нея.

Това беше трагедията. Ароматът на шампоан с ягодова диня ме плесва. Стоиш точно пред мен и за секунда това са нейните огледални лещи, отразяващи лошо извинение на човек. „Може би съм кучка от качулката, която не разбира.

Може би грешиш. Може би си просто долнопробен задник.“ Издухваш голям розов балон, докато изскочи силно, розови еластични нишки прилепват към устните ти. Отлепяте ги бавно с тънък език.

„Познавам чудовища. Всеки, който някога е живял в Twomps, познава чудовища.“ „Стойте настрана, вратите се отварят.“. Пускаш скицниците на седалката до моята и смекчаваш гласа си. „Познавах я“, свиваш рамене, „мисля. Може би.

Мислех, че я познах по новините, когато… Устата й… татуировка на колибри точно тук.“ Посочвате ханша си точно към линията на бикините, където неонова зелена дантела наднича върху малък сложен мастилен рисунък на гарван. „Всичко беше мъглявина тази нощ. Денят на мъртвите, разбирате ли? Или нощта, предполагам.

Губите себе си. Добро място да забравите нещата.“ Отново свиваш рамене, безнадеждно. — Защо? издрънках.

Свиваш рамене, гледаш на никъде конкретно, с изцъклени очи. "Кой знае? Момичета като нея, като мен… понякога просто няма обяснение.". Затварям очи, всъщност не искам да чувам много повече. Миналото си е минало, би казала баба Тийг.

Няма смисъл да се опитвате да го преживявате отново. Дяволът иска да останеш там и да плачеш. Мразя всичко. Закърнели.

„Те изчистиха мястото ти, когато се появи историята. Бори се за всяка последна отломка. Продадено много за бързи пари.

Всичко, което ченгетата са оставили. Задници, които се опитват да финансират собствените си навици за наркотици. Иронично, а?". „Иронично", повтарям с кух глас.

Ти свиваш рамене. „Както и да е. Ако някога приключите с мразенето на себе си, може би ще погледнете." Посочвате скицниците. "И може би няма да го направите. Но ако искате моето мнение за боклук, истинските чудовища не могат да рисуват така.".

Светлината на вратата прозвучава и вие слизате, преди вратите да са се затворили. Обръщате се, докато влакът потегля и ми подава пръст, розова коса, развяваща се на лек вятър..

Подобни истории