Тя не е мъртва, далеч от това. Тя е влюбена, но болките от дните й са мрачното напомняне, че не е мъртва. Тя лежи върху коша, за да не усеща спомените за загубени или несподелени любов, плитък секс без любов, предателство и изоставяне. Ежедневното смилане на майчинските й задължения и досадната слабост в кръвта и костите й са платното, върху което тя рисува всяка радост, която може да направи или намери.
Има онази любов, която е толкова далечна - да бъде докосвана само с глас. Тази невъзможна уста може да донесе веселие или временно преустановяване, сякаш тя се плъзга за момент от студената плоча в сатенени чаршафи; сгушен в мошеника на топъл корем и стиснати ръце. И тогава има докосване. Всеки ден тя го има в близост поне веднъж, докато пръстите й играят, сондират и вибрират.
ТОЙ я докосва по-дълбоко и я ахна с невъзможния си палец; гукане през цялото време, "ДА"! Но тя свършва, мята се и мърмори; пръстите й са хлъзгави и ароматни, потъващи и помрачени. Всяка твърде рядка тя лъже света и изчезва, за да хибернира с него и да се подмлади за празнотите между тях. Дори гласът и образът му да я хранят, тя вече може да го храни.
Тя веднага разгръща великолепните си гърди и подобно на бебето си го суче. Дори докато я източва, той я изпълва с пръсти с кремообразни писъци и глупава храна. Тя го изследва дълбоко с език и пръсти, опитвайки се да намери и разбере любовта му към нея.
Тя тупа и хапе, търсейки признание. Тя го язди, с лице нахранена, гърдите се развяваха, за да го счупи. Той се смее и нежно я целува. Те не могат да се женят. Но те коленичат пред това прикритие в по-дълбоко тайнство, защото е по-тъмно от сивото, което прави дните им.