Започва с идея; възвишено мъчение… най-тъпите инструменти. Помислете за кайсиев мармалад, с докосване на пурпурен кайен, бавно разпръснат около зърното и върху гънките на ареола. Помислете за слънцето, което го кара да се разтопи, и насочете аромата си към пчелите. Помислете за потта, която кърви сол и дестилира чушката до нагъване.
Пчела витае и жужи, търсейки покупка сред въртящи се пръсти. Всичко става все по-горещо и по-мокро и жуженето става по-силно и онова, което е било възвишено, става буря, когато пръстите се месят и дърпат, за да се издигнат над набъбналите соли; и бръмченето става все по-силно, тъй като всичко и всички започват да хапят и да пляскат, хапвайки на моменти трескави, искащи да погълнат или да бъдат погълнати. Бръмченето отшумява, тъй като всички са наситени, но пръстите никога не почиват в действителност или ум и те бутат, бутат, дърпат, изстъргват, натискат, преди всичко натискат и пулсират. Няма вятър, а просто ахна земята, безшумно, защото не е сама, а иска да крещи така, както наистина, когато наистина не е сама. Тя има среща и аз треперя за света.