Ако го четете другаде, той е откраднат. Дълъг работен ден, Тичане след други хора, Стълби нагоре и надолу, движещи се болтове от плат, Приспособяване на моите изделия към хленчещи прищявки на вихрите. Поразмърдвам се под душа и измивам влакната, Болката на душата ми се издига на повърхността, докато оставях на плъховете да ухаят на кожата ми с мека ванилия. Но на кого му пука, ако мириша на горещи бисквитки, увеличаващи се от фурната, за да лежа гола и вкусна на стелажа? На кого му пука, ако мириша на Декадентска торта, Богата на изглаждащи плодове И закачлива с бита сметана? Промъквам се в леглото като готски ескимо, прекалено голям, черен качулка ме обгръща покрай голите ми ханша, и ми се иска да е твоя качулка, с дълбокия, безопасен аромат на теб, който ме заобикаля.
Иска ми се тези ръкави да са твои ръце, да ме държиш в умора и да изтръпваш сънния хлад на самотата. Иска ми се тежката качулка да е твоя ръка, да изгладиш моята влажна коса, да облекчиш болката в стегнатите и напрегнати рамене. Иска ми се теглото на моето одеяло да беше твоята ръка върху голото ми задник, тихо ми казваше, че след сън ще бъде време за игра и да бъдат щастливи заедно. Пожелавам твърдостта на моята перо на възглавницата беше гърдите ти, за да мога да чуя сърцето ти, бавно, ритмично, дълбоко, тътен от доволна наслада от това да имаш момичето си в ръцете си, да споделяш интимността, доверието и мълчаливото, дишащо топло комфорт. Фед бузи, влажна коса, Гола под качулката ти… просто ми трябва гушкане с теб.