Виждам я отново, кардинал в снега. Дивата черна коса е накъдрена под каската. Пластове фланел и Кархарт я обгръщат срещу студа. Стоманени ботуши с ботуши разбъркват праха и танцуват в заливите от отломки.
Ръцете в ръкавици се събарят и най-добре бият чук. Тъмните очи блестят зад сенките, дори когато нейната усмивка ме искри. Ще я видят ли очите й или ще ме покани да вляза? Има ли нокти в тези ръкавици, за да ми изгребе гърба? Може ли къпана и топла мокра коса да капе по-далеч от гърдите й? Мога ли да целуна краката й, като ги успокоих с масло? Би ли ме.